Escrevo

Escrevo na esperança de que leia, a alma enegrecida, corrompida pelo dinheiro. Escrevo na esperança que as palavras arranquem o rancor que corrói meu peito e tira-me o sono.

Escrevo, agarrando-me ao resquício de sanidade que se esvai lentamente, a cada palavra sobre o futuro dita pelos lábios burgueses que se afirmam tão bem sucedidos.

Escrevo, na tentativa de provar a mim mesma que eu sou tudo aquilo que eu preciso ser, na tentativa vã de desvincular-me da imagem cálida que esperam que eu tome, enquanto a tórrida pessoa dentro de mim implode no oceano de expectativas que jamais corresponderei. A torrente de sentimentos e ideais me atinge, arrastando-me do pântano de desesperanças a que estou presa e joga-me no leito das ilusões. A verdade é que não me movi. Tudo não passa de uma farsa. De uma falsa esperança.

De que adianta?

Trago da paciência um longo filete, roubando-lhe tudo que me é possível pegar.

Preciso me agarrar e algo.

Onde está meu lápis?

Escrevo.

Escrevo na esperança de fugir de um mundo vil, que me enoja e me julga; que me pisa, mastiga e cospe.

 O catarro da sociedade pede a catarse, mas não passa de uma catástrofe.

Céus, daria meu lápis por um norte, por uma crença que me guie, mas a desilusão tirou-me a fé.

Resta-me escrever.

Então escrevo.

Escrevo na esperança que minhas palavras vagas façam a alguém o bem que fazem a mim.

Até lá, escrevo.

Escrevo porque a caneta é a única em quem acredito.

Escrevo, porque o papel é quem guarda meus segredos.

Escrevo, porque o lápis ensinou-me a extravasar aquilo que meus lábios e olhos não puderam.

Escrevo, porque é tudo que me resta.